25 de octubre de 2008
2 de octubre de 2008
REVISTA LETRAS ABANICO
Historias normales de una chica rara
de casamiento
¡Qué cholula!
Revista de letras de la Biblioteca Nacional de la República Argentina
11 de septiembre de 2008
1 de agosto de 2008
6 de julio de 2008
Dedales en los cuerpos succionando el sol
y las panteras, niñas, lloran.
Enamoradas contra la pared del soma,
embisten el cristal.
Esta habitación de ómnibus sin esferas,
de cien aerófobos y la sangre, mía.
Este espacio meridional, y el agua, mía.
El templo laico es.
Adentro, aquí, el ojo es una efigie muerta,
la inmortalidad de lo sucesivo él,
de una voz de madre, de un amor, de una infancia
atrapada,
en al memoria de un sánscrito inmemorial, en la ilusión,
en no querer las muertes del alma.
y las panteras, niñas, lloran.
Enamoradas contra la pared del soma,
embisten el cristal.
Esta habitación de ómnibus sin esferas,
de cien aerófobos y la sangre, mía.
Este espacio meridional, y el agua, mía.
El templo laico es.
Adentro, aquí, el ojo es una efigie muerta,
la inmortalidad de lo sucesivo él,
de una voz de madre, de un amor, de una infancia
atrapada,
en al memoria de un sánscrito inmemorial, en la ilusión,
en no querer las muertes del alma.
5 de julio de 2008
3 de julio de 2008
Una a cada uno
Entrego mis armas
frente a tu presencia amenazante
que ha nombrado mi padecer
Acechada en no saberme y encontrarte allí
donde me atrinchero en mi gesto contenido
deseo desbordarme fuera del abismo
de mi memoria imposible
Es que cuando el cuerpo calla
la voluntad espera suspendida
****
Inquietud de un amanecer
Aunque el viento nunca arrastra el vacio
ni el acontecimiento se convierte Ya en recuerdo,
recupero los gestos que son enormes.
Aunque la habitación nunca esta vacía
ni la ausencia está a la intemperie,
recupero las palabras que se inscriben.
Porque ahora que retorno a la inquietud de un amanecer
ya no duele que me nombres.
6 de junio de 2008
5 de junio de 2008
2 de junio de 2008
Marians famous!!!
5 preguntas a: Marian Romina Lutzky
Por María Ximena Venturini
extraido de la página http://www.todastuscosas.com/
Bioy y Borges, Goethe y Schiller, Carlyle y Emerson; grandes amigos que supieron comprender al genio del otro -y comprenderse así a ellos mismos-. Aunque no quiero pecar de vanidosa comparándome con estos monstruos, sí confío en sus ejemplos para ilustrar ese mágico choque que se produce cuando dos almas se han mirado -y sonreído-. Amiga con a mayúscula, de esos amigos que son pocos, mi amistad con la señora escritora que hoy tengo el placer –y el honor- de entrevistar fue hace ya casi una década. Idilio ininterrumpido, amor que actualmente se convirtió en una pasión. Hoy, Marian paso de ser esa chica medio hippie y muy buena onda que entró a mi colegio en cuarto año, a una exquisita, delirante, magnánima poetisa. Sí, admito que la admiración y el cariño me nublan la vista, pero si no me creen, entren acá y compruébenlo ustedes mismos. Además es una delirante escritora de relatos cortos y largos, publica en La Quetrófila su Mamushka alocada, colabora en El Tenderete y tiene otros escritos sobre unos pelos asesinos. Ah sí, y además es por sobre todo una bella, generosa, adorable persona. Señoras y señores, se me infla de orgullo el pecho todo al presentarles a esta grande de un metro y medio (¡o quizás menos!)… con ustedes la señorita Marian Romina Lutzky Ribas:
Escribís -extremadamente bien- poesía, narrativa… ¿Sos consciente de la contaminación entre uno y otro? ¿Cómo definirías tu “yo” poético?
Marian Lutzky: ¿Podría ser la voz de mi inconciencia? no…. sería un salvajismo de mi parte. Una voz promiscua me gusta más. Un “yo” promiscuo de espíritu que dice lo que esa entelequia le hace consciente. Lo sentido. Eso lleva a las imágenes que se descifran con las asociaciones del lenguaje, no con el lenguaje mismo. Digo lo que no puedo decir de otra forma. La poesía es un recurso de amparo a esas imágenes que deseo comunicar. Una experimentación específica. Por eso, cuando narro, lo hago también desde este lugar pero no con tantos permisos retóricos -sino me aburriría mortalmente- y, claro, mataría en el acto al cuento. Disfruto de la mentira como de una torta negra, de inventar, la expansión y exageración de la palabra. Me gusta describir los personajes minuciosamente -en la medida que puedo, y muchas veces de forma delirante, porque me cuesta, son muy raros ellos-. Sí tengo claro quiénes son, me dicen qué les pasa. Siempre cosas raras, delirantes, el delirio y su lógica me fascina. Y cómo definiría mi yo poético, qué se Yo.
Algo enormemente notorio al leer tus textos -tanto en la narrativa como en la poesía- es un ritmo y una armonía -o desarmonía- que saltan a la vista (y al oído)… sabemos que tenés una formación musical clásica, ¿Qué papel crees que juega la música en tu literatura?
ML: Quiero contar esto. Iba a un conservatorio cuyo director, el señor S. me pegaba con su varita en los dedos cuando me equivocaba de nota en el piano. Fuerte pegaba el viejo S. Y en invierno sufría yo, mucho, una de mis compañeras se hizo pis del miedo y quedó marcada por siempre, la señorita M. Sin embargo me gustaba el sacrificio, ay, los mandatos familiares. La cuestión es que luego de cómo 15 años, mi padre médico recibe en su guardia a un suicida llamado S. El mismo. Me gusta contar la historia. En venganza -sí se murió-. La cuestión es que la armonía, el ritmo, la melodía, el timbre, el tono, los matices, yo los aprendí de chiquita y a los golpes. Escuchaba y tocaba veinticinco veces la misma obrita musical hasta que me salía a tempo y sin ningún pifie. Tengo una relación casi obsesiva con eso, me voy escuchando cuando escribo, me gustan las palabras por cómo suenan y no por lo que dicen… y eso juega en contra a veces porque no puedo decir un delirio porque me gusta pichincha y la cartera. Con las pausas también, el calderón libertario me fascinaba. Los silencios marcan, hay algo en relación al pulso, a la respiración, cuando hablamos y leemos que me gusta provocar. Me parece que arman una atmósfera, el clima, la temperatura -sí la temperatura-. Digamos que me gusta lo musical. Para mí, Liszt es poesía, Chopin es poesía, Mendelson es poesía.
Tus textos están repletos de humor, sátira, sensibilidad, ternura, amor, erotísmo; pero a la vez son tremendamente delirantes e imaginativos… ¿Con quién te reflejas? ¿Quién es infaltable en tu mesita de luz?
ML: Ay diosito. Físicamente mi habitación es la tercera guerra mundial, Corea contra Corea, y como mediando la situación tengo, desparramados al lado de mi cama, a distancia óptima para no tener que pararme cuando me recuesto a leer y caer dormida, los siguientes libros infaltables: Un icono de mi adolescencia que conservo junto a mi cama como recordatorio de la depresión de los dieciséis es El libro del desasosiego de Pessoa. Todavía lloro cuando me acuerdo del momento histórico, me hundía en el desasosiego de la abstinencia. Es un librón infaltable. Tengo El arco y la lira de Octavio Paz, que me enamora constantemente y me sorprende todo el tiempo, aunque lea las mismas líneas me renueva. ¡Qué aprovecho! -gracias Jorge!- ¡Qué linda la poesía!. Tengo Los Sorias de Laiseca que es como un delirio realista que me vuelve loca. A Gelman, a Roberto Arlt, a Gógol, Borges, Ocampo (Silvina eh), Marechal y su Adán Buenosayres. Algunas cosas de poesía surrealista como Breton, Artaud, Desnos. Una biografía de George Sand (la mujer-hombre del romanticismo, mi prócer) Todo, debidamente desparramado por debajo y los costados de la cama. El procedimiento es el siguiente: me saco la ropa, relojeo los libros y decido con cual me voy a soñar.
¿Cómo te enfrentas al blanco de la hoja? ¿Te arrojas? ¿Lo peleas?, ¿Te entregas?ML: Ah no, me pongo como loca. ¡¡¡COMO LOCA!!!!. Histérica, escribo, como dije antes, palabras sueltas que me gusten, borro, voy vengo, me pongo a tocar el piano. No resulta. No soy de las que manejan bien el blanco. Soy una indispuesta del blanco.
Si tuvieras que definir qué es la literatura en una palabra…¿Sería?
ML: Me cuesta, ¿Esencia? ¿Un juego fantástico? ¿Expansión creativa? ¿Creación de universos? es como ser grande y tener un niño adentro, creador, que necesita construir realidades, y es tan divertido cuando lo hace. Que llora, que sonríe, que quiere, que ama, que siente. ¿Es la esencia del niño?
Por María Ximena Venturini
extraido de la página http://www.todastuscosas.com/
Bioy y Borges, Goethe y Schiller, Carlyle y Emerson; grandes amigos que supieron comprender al genio del otro -y comprenderse así a ellos mismos-. Aunque no quiero pecar de vanidosa comparándome con estos monstruos, sí confío en sus ejemplos para ilustrar ese mágico choque que se produce cuando dos almas se han mirado -y sonreído-. Amiga con a mayúscula, de esos amigos que son pocos, mi amistad con la señora escritora que hoy tengo el placer –y el honor- de entrevistar fue hace ya casi una década. Idilio ininterrumpido, amor que actualmente se convirtió en una pasión. Hoy, Marian paso de ser esa chica medio hippie y muy buena onda que entró a mi colegio en cuarto año, a una exquisita, delirante, magnánima poetisa. Sí, admito que la admiración y el cariño me nublan la vista, pero si no me creen, entren acá y compruébenlo ustedes mismos. Además es una delirante escritora de relatos cortos y largos, publica en La Quetrófila su Mamushka alocada, colabora en El Tenderete y tiene otros escritos sobre unos pelos asesinos. Ah sí, y además es por sobre todo una bella, generosa, adorable persona. Señoras y señores, se me infla de orgullo el pecho todo al presentarles a esta grande de un metro y medio (¡o quizás menos!)… con ustedes la señorita Marian Romina Lutzky Ribas:
Escribís -extremadamente bien- poesía, narrativa… ¿Sos consciente de la contaminación entre uno y otro? ¿Cómo definirías tu “yo” poético?
Marian Lutzky: ¿Podría ser la voz de mi inconciencia? no…. sería un salvajismo de mi parte. Una voz promiscua me gusta más. Un “yo” promiscuo de espíritu que dice lo que esa entelequia le hace consciente. Lo sentido. Eso lleva a las imágenes que se descifran con las asociaciones del lenguaje, no con el lenguaje mismo. Digo lo que no puedo decir de otra forma. La poesía es un recurso de amparo a esas imágenes que deseo comunicar. Una experimentación específica. Por eso, cuando narro, lo hago también desde este lugar pero no con tantos permisos retóricos -sino me aburriría mortalmente- y, claro, mataría en el acto al cuento. Disfruto de la mentira como de una torta negra, de inventar, la expansión y exageración de la palabra. Me gusta describir los personajes minuciosamente -en la medida que puedo, y muchas veces de forma delirante, porque me cuesta, son muy raros ellos-. Sí tengo claro quiénes son, me dicen qué les pasa. Siempre cosas raras, delirantes, el delirio y su lógica me fascina. Y cómo definiría mi yo poético, qué se Yo.
Algo enormemente notorio al leer tus textos -tanto en la narrativa como en la poesía- es un ritmo y una armonía -o desarmonía- que saltan a la vista (y al oído)… sabemos que tenés una formación musical clásica, ¿Qué papel crees que juega la música en tu literatura?
ML: Quiero contar esto. Iba a un conservatorio cuyo director, el señor S. me pegaba con su varita en los dedos cuando me equivocaba de nota en el piano. Fuerte pegaba el viejo S. Y en invierno sufría yo, mucho, una de mis compañeras se hizo pis del miedo y quedó marcada por siempre, la señorita M. Sin embargo me gustaba el sacrificio, ay, los mandatos familiares. La cuestión es que luego de cómo 15 años, mi padre médico recibe en su guardia a un suicida llamado S. El mismo. Me gusta contar la historia. En venganza -sí se murió-. La cuestión es que la armonía, el ritmo, la melodía, el timbre, el tono, los matices, yo los aprendí de chiquita y a los golpes. Escuchaba y tocaba veinticinco veces la misma obrita musical hasta que me salía a tempo y sin ningún pifie. Tengo una relación casi obsesiva con eso, me voy escuchando cuando escribo, me gustan las palabras por cómo suenan y no por lo que dicen… y eso juega en contra a veces porque no puedo decir un delirio porque me gusta pichincha y la cartera. Con las pausas también, el calderón libertario me fascinaba. Los silencios marcan, hay algo en relación al pulso, a la respiración, cuando hablamos y leemos que me gusta provocar. Me parece que arman una atmósfera, el clima, la temperatura -sí la temperatura-. Digamos que me gusta lo musical. Para mí, Liszt es poesía, Chopin es poesía, Mendelson es poesía.
Tus textos están repletos de humor, sátira, sensibilidad, ternura, amor, erotísmo; pero a la vez son tremendamente delirantes e imaginativos… ¿Con quién te reflejas? ¿Quién es infaltable en tu mesita de luz?
ML: Ay diosito. Físicamente mi habitación es la tercera guerra mundial, Corea contra Corea, y como mediando la situación tengo, desparramados al lado de mi cama, a distancia óptima para no tener que pararme cuando me recuesto a leer y caer dormida, los siguientes libros infaltables: Un icono de mi adolescencia que conservo junto a mi cama como recordatorio de la depresión de los dieciséis es El libro del desasosiego de Pessoa. Todavía lloro cuando me acuerdo del momento histórico, me hundía en el desasosiego de la abstinencia. Es un librón infaltable. Tengo El arco y la lira de Octavio Paz, que me enamora constantemente y me sorprende todo el tiempo, aunque lea las mismas líneas me renueva. ¡Qué aprovecho! -gracias Jorge!- ¡Qué linda la poesía!. Tengo Los Sorias de Laiseca que es como un delirio realista que me vuelve loca. A Gelman, a Roberto Arlt, a Gógol, Borges, Ocampo (Silvina eh), Marechal y su Adán Buenosayres. Algunas cosas de poesía surrealista como Breton, Artaud, Desnos. Una biografía de George Sand (la mujer-hombre del romanticismo, mi prócer) Todo, debidamente desparramado por debajo y los costados de la cama. El procedimiento es el siguiente: me saco la ropa, relojeo los libros y decido con cual me voy a soñar.
¿Cómo te enfrentas al blanco de la hoja? ¿Te arrojas? ¿Lo peleas?, ¿Te entregas?ML: Ah no, me pongo como loca. ¡¡¡COMO LOCA!!!!. Histérica, escribo, como dije antes, palabras sueltas que me gusten, borro, voy vengo, me pongo a tocar el piano. No resulta. No soy de las que manejan bien el blanco. Soy una indispuesta del blanco.
Si tuvieras que definir qué es la literatura en una palabra…¿Sería?
ML: Me cuesta, ¿Esencia? ¿Un juego fantástico? ¿Expansión creativa? ¿Creación de universos? es como ser grande y tener un niño adentro, creador, que necesita construir realidades, y es tan divertido cuando lo hace. Que llora, que sonríe, que quiere, que ama, que siente. ¿Es la esencia del niño?
30 de mayo de 2008
18 de mayo de 2008
Feliz Cumpleaños Lutzka
A Marian Lutzky en el día de sus veinticuatro
ella siempre tuvo mal de astros
era una diadema sin cascabel ni nuca que soporte trenzas
una entelequia, mi corazoncito de perlas muertas,
de movimientos contestes,
un pentagrama de sus uñas,
una diatriba contra nadie
contra La Nadie misma
un xilofón de esdrújulas,
un compendio de salitres, esperando la lluvia
para diluirse en lunas en cuarto menguante
y ser fugaz como el estornudo de un niño
esa última respiración veloz de la noche
tuvo un aljibe por alma y terminó de baldear la vereda
con coágulos infectos de mirra
vomitó todo el aserrín y germinó poesía
le nacieron madreselvas en la espalda,
por alas en carne viva
mi corazoncito de libélula, mi estalactita diamantina
¿quién va a cubrirnos esta noche con almíbares,
quién a calibrar el hastío,
quién?
te veo zarpar hacia las nubes, corazoncito
te veo ser nube también
9 de mayo de 2008
¿Homenaje?
Graffiti de Pessoa en las calles de Lisboa:Que nos sugiere: ¿Industria cultural, reapropiaciòn subalterna urbana, legitimaciòn de un icono nacional?
ESTO
Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.
Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.
Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
5 de mayo de 2008
FIESTA FIESTA
¡¡¡¡¡¡¡¡¡FIESTA DEL RE TOMATE!!!!!!!!!!
AH SISISISI
LA QUETRÓFILA PRESENTA:
BANDA EN VIVO: MAMUSHKA
TODOS LOS TEMAS QUE SIEMPRE QUISISTE ESCUCHAR
QUE SIEMPRE TE DIGO
VENI RAQUEL CON LOS MUCHACHOS
EN UN SOLO LUGAR
viernes 16 de mayo
00:00hs
C.C. AL ZAGUÁN SUR
MORENO 2320
BALVANERA
ENTRADA + EJEMPLAR 10$
29 de abril de 2008
http://www.youtube.com/watch?v=i8ov2oNbkvo
ME LO VAN A AGRADECER
Gracias a Nicolás Expert por señalarlo
Nietzche, Hegel versus Epicuro al fútbol
imagine.
ME LO VAN A AGRADECER
Gracias a Nicolás Expert por señalarlo
Nietzche, Hegel versus Epicuro al fútbol
imagine.
24 de abril de 2008
¡Ay ayay Humberto!
ayayayayayayyayayay para los enamorados, las enamoradas
Ocurre simplemente que me he vuelto inmortal.
Los colectivos me respetan,
Se inclinan ante mí,
Me lamen los zapatos como perros falderos.
Ocurre simplemente que no me muero más.
No hay angina que valga,
No hay tifus, ni cornisa, ni guerra, ni espingarda,
Ni cáncer, ni cuchillo, ni diluvio,
Ni fiebre de Junín, ni vigilantes.
Estoy del otro lado.
Simplemente, estoy del otro lado,
De este lado,
Totalmente inmortal.
Ando entre olimpos, dioses, ambrosías,
Me río, o estornudo, o digo un chiste
Y el tiempo crece, crece como una espuma loca.
Qué bárbaro este asunto
De ser así, inmortal,
Festejar nacimiento cada cinco minutos,
Ser un millón de pájaros,
Una atroz levadura.
Qué escándalo caramba
Este enjambre de vida,
Esta plaga llamada con mi nombre,
Desmedida, creciente,
Totalmente inmortal.
Yo tuve, es claro, gripes, miedos,
Presupuestos,
Jefes idiotas, pesadez de estómago,
Nostalgias, soledades,
Mala suerte…
Pero eso fue hace un siglo, veinte siglos,cuando yo era mortal.
Cuando era
Tan mortal,
Tan boludo y mortal,
Que ni siquiera te quería,
Date cuenta.
Humberto Cosntantini
Ocurre simplemente que me he vuelto inmortal.
Los colectivos me respetan,
Se inclinan ante mí,
Me lamen los zapatos como perros falderos.
Ocurre simplemente que no me muero más.
No hay angina que valga,
No hay tifus, ni cornisa, ni guerra, ni espingarda,
Ni cáncer, ni cuchillo, ni diluvio,
Ni fiebre de Junín, ni vigilantes.
Estoy del otro lado.
Simplemente, estoy del otro lado,
De este lado,
Totalmente inmortal.
Ando entre olimpos, dioses, ambrosías,
Me río, o estornudo, o digo un chiste
Y el tiempo crece, crece como una espuma loca.
Qué bárbaro este asunto
De ser así, inmortal,
Festejar nacimiento cada cinco minutos,
Ser un millón de pájaros,
Una atroz levadura.
Qué escándalo caramba
Este enjambre de vida,
Esta plaga llamada con mi nombre,
Desmedida, creciente,
Totalmente inmortal.
Yo tuve, es claro, gripes, miedos,
Presupuestos,
Jefes idiotas, pesadez de estómago,
Nostalgias, soledades,
Mala suerte…
Pero eso fue hace un siglo, veinte siglos,cuando yo era mortal.
Cuando era
Tan mortal,
Tan boludo y mortal,
Que ni siquiera te quería,
Date cuenta.
Humberto Cosntantini
Gelman
Piglia piensa que la actual velocidad de circulación y de acceso a las palabras se enfrenta con un obstáculo inevitable e invariable: la capacidad de lectura, es decir la experiencia temporal de lectura. Esto refiere al vano y claro fenómeno de que si bien tenemos acceso a mucho material (léase libros, información, todo lo que este escrito) el tiempo de lectura es siempre el mismo. Siguiendo las reflexiones sobre la temporalidad y la literatura nos topamos frente al fenómeno de la poesía; y Piglia nos recuerda que si de “ahorro” del tiempo se trata, los poetas son los mejores. Es claro que la palabra en la poesía esta fuertemente cargada y pocas palabras nos dicen mucho (en el sentido amplio, claro). Así las palabras pueden disputarle a las imágenes esa supuesta velocidad comunicativa inmediata que se resumen en el dicho popular "Una imagen vale más que mil palabras".
Sin embargo no podemos equiparar ambos fenómenos, la poesía es una experiencia particular, que no necesariamente busca la comunicación, pero si una experiencia; como la de estar a la intemperie (según Juan L.Ortiz) o "es poéticamente como el hombre habita este mundo" ... Sin embargo para Gelman: La poesia no pretender ser más que poesía, como menciono ayer en el Circulo de Bellas Artes de Madrid, luego de recibir el Premio Cervantes. La poesía para Gelman se transforma así en su razón de vida, su experiencia vital, con toda la humildad que esto implica, sin pretensiones racionales ni totalitarias, porque según él Lo inefable es imposible de captar.
23 de abril de 2008
Morirse de meido
Morirse de miedo
¿quién nombra este fluente pensamiento sin razones? ¿Quién se atreve a decirme su caldograma maléfico? De circunstancias comunes esto, duele tanto la espera.
Fundamentar la hipótesis ¿cuál es el sentido? ¿Quién reporta las horas de la muerte?
¿Quién queda luego del dictamen?, las piernas, los huesos que andan sueltos, los fuegos vivos, las hienas. La conciencia, el agudo crepitar de las sombras
Tengo miedo, tanto, si no soy más que una pequeña densidad. No inicio absolutos.
¿y quién habla cuando hablo?, cuando grito en el espacio, así como ahora, llena de espantos
vacuas torres de papel escrito en el montón del tacho
estoy triste sin mí,
y con, ¿de quién, de qué soy?
Magmas, cientos de arrecifes quemados en la cabeza, ideas, sentimientos vulcanizados en un círculo temible
no pueden los cuerpos extraviar la carne,
morirse epilepticos en el espíritu
.
¿quién nombra este fluente pensamiento sin razones? ¿Quién se atreve a decirme su caldograma maléfico? De circunstancias comunes esto, duele tanto la espera.
Fundamentar la hipótesis ¿cuál es el sentido? ¿Quién reporta las horas de la muerte?
¿Quién queda luego del dictamen?, las piernas, los huesos que andan sueltos, los fuegos vivos, las hienas. La conciencia, el agudo crepitar de las sombras
Tengo miedo, tanto, si no soy más que una pequeña densidad. No inicio absolutos.
¿y quién habla cuando hablo?, cuando grito en el espacio, así como ahora, llena de espantos
vacuas torres de papel escrito en el montón del tacho
estoy triste sin mí,
y con, ¿de quién, de qué soy?
Magmas, cientos de arrecifes quemados en la cabeza, ideas, sentimientos vulcanizados en un círculo temible
no pueden los cuerpos extraviar la carne,
morirse epilepticos en el espíritu
.
19 de abril de 2008
Compañera famosa!!!!!
_012[1].jpg)
Foto: diego santsedeAsí es... el TENDERETE se va pa´arriba...one of us is soo famous!!
bravo Valery, BRAVO!!!
(we love you)
(we love you)
(Tus compañeras tenderetianas....)
18 de abril de 2008
5 preguntas a VALERIA TENTONI
(extraido de la página: http://www.todastuscosas.com)
Por María Ximena Venturini
Muy joven -acusa solamente veintidós abriles- linda, simpática, Valeria es de esas chicas de las que una querría hacerse amiga. La cita es en un bar de Palermo, una tardecita templada de Buenos Aires. Poeta, narradora, ya participó de ciclos de lectura en el Centro Cultural Pachamama, en el Grupo Alejandría, fue publicada en la revista on-line No-Retornable y además mantiene su blog personal¡Cuidado con esa silla!, junto a Marian Lutzky. En diciembre pasado logró un viejo sueño: junto a escritores de la talla de Pablo Ramos y Juan Diego Incardona, presentó su propia revista literaria La Quetrófila . Capuccino en mano, empezamos a charlar:
¿Cómo te reconoces, poeta o narradora?
No creo que pueda encontrarme en una única esquina. Creo que la poesía en mí es mucho más sincera, y me siento más cómoda escribiendo poesía, que narrativa. La narrativa, sin embargo, me permite explorar mi imaginación. Y la poesía mi sensibilidad. Creo que son dos juegos conexos; si no escribiese poesía, mi narrativa sería muy distinta, y lo mismo a la inversa.
¿Qué papel puede jugar una joven escritora en una sociedad totalmente separada de la literatura, y más aún de la poesía?
Creo que el papel que juega una personita minúscula como yo, en una sociedad como ésta, es, sorpresivamente, infinito. Esta capacidad, sin embargo, no me es exclusiva; todos los jóvenes somos capaces de lo enorme. De hecho, somos la definición de lo interminable; en el sentido de que proyectamos hacia un futuro que nunca dibuja horizontes, y de verdad confiamos -estúpidamente; siendo la estupidez una virtud en este caso- en que somos todopoderosos. Sin los jóvenes, el mundo estaría detenido. Sin los poetas, el mundo estaría muerto. A nuestro cargo está empujar el universo, hacia adelante.
¿Tenés héroes literarios? ¿alguno vivo?
Héroes literarios…voy a ser común y nombrar a Cortázar. ¡Ojalá estuviese vivo!
¿Cuando te diste cuenta que eras escritora?
¿Soy escritora? No lo sé. Sé algunas cosas; sé que tengo la costumbre de escribir ficciones y poemas desde que tengo la capacidad de escribir, desde que tenía seis años, digamos…o algo así. Se que jamás me lo propuse, que no fue deliberado pero que nunca se detuvo en mí esa costumbre de escribir. Nunca dije que fuera escritora. La primera vez que leí escrito que yo era escritora, me dio risa. ¿Lo soy? Escribo. No sé si soy “escritora”. Sé que escribo, que siempre lo hice, y que es un vicio difícil de dejar.
¿Qué te da la literatura -y qué te quita-?
La literatura me da la posibilidad de acceder a lo infinito. Como escribiente, me da la posibilidad de ser mi propio dios; en lo que yo escriba, puede suceder cuanta cosa se me ocurra; las lógicas serán las que yo decida, los colores los que invente, los personajes pueden ponerse a jugar a la mancha o a hacerse el amor sin mayor permiso que el de mi pluma. Me da la sensación de todopoder. De libertad total.
Por María Ximena Venturini
Muy joven -acusa solamente veintidós abriles- linda, simpática, Valeria es de esas chicas de las que una querría hacerse amiga. La cita es en un bar de Palermo, una tardecita templada de Buenos Aires. Poeta, narradora, ya participó de ciclos de lectura en el Centro Cultural Pachamama, en el Grupo Alejandría, fue publicada en la revista on-line No-Retornable y además mantiene su blog personal¡Cuidado con esa silla!, junto a Marian Lutzky. En diciembre pasado logró un viejo sueño: junto a escritores de la talla de Pablo Ramos y Juan Diego Incardona, presentó su propia revista literaria La Quetrófila . Capuccino en mano, empezamos a charlar:
¿Cómo te reconoces, poeta o narradora?
No creo que pueda encontrarme en una única esquina. Creo que la poesía en mí es mucho más sincera, y me siento más cómoda escribiendo poesía, que narrativa. La narrativa, sin embargo, me permite explorar mi imaginación. Y la poesía mi sensibilidad. Creo que son dos juegos conexos; si no escribiese poesía, mi narrativa sería muy distinta, y lo mismo a la inversa.
¿Qué papel puede jugar una joven escritora en una sociedad totalmente separada de la literatura, y más aún de la poesía?
Creo que el papel que juega una personita minúscula como yo, en una sociedad como ésta, es, sorpresivamente, infinito. Esta capacidad, sin embargo, no me es exclusiva; todos los jóvenes somos capaces de lo enorme. De hecho, somos la definición de lo interminable; en el sentido de que proyectamos hacia un futuro que nunca dibuja horizontes, y de verdad confiamos -estúpidamente; siendo la estupidez una virtud en este caso- en que somos todopoderosos. Sin los jóvenes, el mundo estaría detenido. Sin los poetas, el mundo estaría muerto. A nuestro cargo está empujar el universo, hacia adelante.
¿Tenés héroes literarios? ¿alguno vivo?
Héroes literarios…voy a ser común y nombrar a Cortázar. ¡Ojalá estuviese vivo!
¿Cuando te diste cuenta que eras escritora?
¿Soy escritora? No lo sé. Sé algunas cosas; sé que tengo la costumbre de escribir ficciones y poemas desde que tengo la capacidad de escribir, desde que tenía seis años, digamos…o algo así. Se que jamás me lo propuse, que no fue deliberado pero que nunca se detuvo en mí esa costumbre de escribir. Nunca dije que fuera escritora. La primera vez que leí escrito que yo era escritora, me dio risa. ¿Lo soy? Escribo. No sé si soy “escritora”. Sé que escribo, que siempre lo hice, y que es un vicio difícil de dejar.
¿Qué te da la literatura -y qué te quita-?
La literatura me da la posibilidad de acceder a lo infinito. Como escribiente, me da la posibilidad de ser mi propio dios; en lo que yo escriba, puede suceder cuanta cosa se me ocurra; las lógicas serán las que yo decida, los colores los que invente, los personajes pueden ponerse a jugar a la mancha o a hacerse el amor sin mayor permiso que el de mi pluma. Me da la sensación de todopoder. De libertad total.
15 de abril de 2008
5 de abril de 2008
30 de marzo de 2008
A jugar con Jason!!!
uuhhh! a quien no le encanta meter los dedos en la pintura? así, mancharse, desparramar; ser un cochino, pero un cochino feliz!!!
¿Quieren jugar a ser Pollock por un rato? MATA EL STRESS!!! (oficinistas invitados)
http://www.jacksonpollock.org/
¿Quieren jugar a ser Pollock por un rato? MATA EL STRESS!!! (oficinistas invitados)
http://www.jacksonpollock.org/
26 de marzo de 2008
Para todos aquellos que lo quieren así como yo...
http://youtube.com/watch?v=OzvEZ4LBg_g&feature=related
http://youtube.com/watch?v=OzvEZ4LBg_g&feature=related
Te dedico
Cuántos mundos, lindo
nosotros
Te espero al cerrar los ojos,
el sueño.
Todos tus nombres
mis nombres.
¿Quién ha dicho?
¿Qué observan las hojas del árbol
al sonido de los pies?
Aún pica lo que traigo en mí
¿Quién canta cuando pienso?
Mi sombra condensa tu silueta,
clara lindo, plena
arma el cielo
nosotros
Te espero al cerrar los ojos,
el sueño.
Todos tus nombres
mis nombres.
¿Quién ha dicho?
¿Qué observan las hojas del árbol
al sonido de los pies?
Aún pica lo que traigo en mí
¿Quién canta cuando pienso?
Mi sombra condensa tu silueta,
clara lindo, plena
arma el cielo
22 de marzo de 2008
Al maestro, con cariño...
Si muchos miedos, y una constante imposición
del Misterio, hacen humoristas, nadie escribirá más
alegremente, hará más optimistas que yo
El accidente de Recienvenido
Me di contra la vereda.¿En defensa propia? indagó el agente.No, en ofensa propia: yo mismo me he descargado la vereda en la frente.La comisa de la vereda apuntó un reportero le cayó sobre el rostro a nivel de la tercera circunvolución izquierda, asiento de la palabra...Y del periodismo insinuó el accidentado.Que ha recobrado en este momento. Y sigue redactando el periodista: El artesonado de la acera...No se culpe a nadie, propongo... No, eso es para suicidarse.De mi pronta mejoría, quería decir. Ruego al señor reportero que figure algo en la noticia de "decúbito dorsal".No hay necesidad: los operarios tipógrafos lo ponen siempre. O si no, ponen: "base del cráneo".¿Se me dirá si me puedo levantar sin deslucir la noticia de un suicidio?¿Iban mal sus negocios?Nada de eso: la única dificultad ha sido el cordón de la vereda. ¿Puedo anotar oposición de familia a su noviazgo?Otro insiste en que había mediado agresión y le ruega aclare si se interponía "un viejo resentimiento".Alguien, un desconocido desde mucho tiempo atrás para usted, avanzó resueltamente y desenfundando un cordón de la vereda ColtBrowing se lo disparó.En fin, Recienvenido empieza a sulfurarse y los increpa:¡Yo estaba aquí antes que ustedes y mis informes son más anticipados! Voy a darles un resumen publicable:"Yo caí. fui derribado por el golpe de la orilla de la vereda; sin embargo, no necesitaba ya serlo, pues mi cabeza salió a recibir el golpe yéndose al suelo."Caí; fue en ese momento que me encontré en el suelo. Ninguna persona había.¡Estaba yo! Y yo.Y yo dicen los reporteros.Muy bien. No imaginando que hubieran tantas personas en torno mío que me precisaran, invertí unos minutos de desmayo en estarmequieto sin apresuramiento. Cuando desperté, me supuse o que había recibido parte de la vereda en la cabeza, o que había leído algún capítulo de Literatura Obligatoria del Mío Cid o el Cielo del Dante. Rodeado, en las cuatro direcciones de la instrucción pública, N. S. E. y O., por infinitas personas en número de setenta que habían abandonado importantes negocios para formarme un cinturón zoológico suburbano, se llamó a la Asistencia Pública para que me trajera un vaso de agua que nunca llegó. Retardo de la Asistencia Pública anota un cronista.Algo de delirio otro.¿Me permiten? siguió Recienvenido. No obstante la falta de horario, el accidente es la única cosa que yo nunca he visto desperdiciar; el agua caliente, el fuego, desperdiciamos con frecuencia, pero siempre alrededor de aquél he visto a muchas personas que están juntando al accidentado, rodeándolo para que no se filtre y desparrame, formando un círculo tan perfecto como perfecto es el centro de él formado por la persona más o menos completa en el momento que ha tomado el papel de accidentado.
Macedonio Fernández
del Misterio, hacen humoristas, nadie escribirá más
alegremente, hará más optimistas que yo
El accidente de Recienvenido
Me di contra la vereda.¿En defensa propia? indagó el agente.No, en ofensa propia: yo mismo me he descargado la vereda en la frente.La comisa de la vereda apuntó un reportero le cayó sobre el rostro a nivel de la tercera circunvolución izquierda, asiento de la palabra...Y del periodismo insinuó el accidentado.Que ha recobrado en este momento. Y sigue redactando el periodista: El artesonado de la acera...No se culpe a nadie, propongo... No, eso es para suicidarse.De mi pronta mejoría, quería decir. Ruego al señor reportero que figure algo en la noticia de "decúbito dorsal".No hay necesidad: los operarios tipógrafos lo ponen siempre. O si no, ponen: "base del cráneo".¿Se me dirá si me puedo levantar sin deslucir la noticia de un suicidio?¿Iban mal sus negocios?Nada de eso: la única dificultad ha sido el cordón de la vereda. ¿Puedo anotar oposición de familia a su noviazgo?Otro insiste en que había mediado agresión y le ruega aclare si se interponía "un viejo resentimiento".Alguien, un desconocido desde mucho tiempo atrás para usted, avanzó resueltamente y desenfundando un cordón de la vereda ColtBrowing se lo disparó.En fin, Recienvenido empieza a sulfurarse y los increpa:¡Yo estaba aquí antes que ustedes y mis informes son más anticipados! Voy a darles un resumen publicable:"Yo caí. fui derribado por el golpe de la orilla de la vereda; sin embargo, no necesitaba ya serlo, pues mi cabeza salió a recibir el golpe yéndose al suelo."Caí; fue en ese momento que me encontré en el suelo. Ninguna persona había.¡Estaba yo! Y yo.Y yo dicen los reporteros.Muy bien. No imaginando que hubieran tantas personas en torno mío que me precisaran, invertí unos minutos de desmayo en estarmequieto sin apresuramiento. Cuando desperté, me supuse o que había recibido parte de la vereda en la cabeza, o que había leído algún capítulo de Literatura Obligatoria del Mío Cid o el Cielo del Dante. Rodeado, en las cuatro direcciones de la instrucción pública, N. S. E. y O., por infinitas personas en número de setenta que habían abandonado importantes negocios para formarme un cinturón zoológico suburbano, se llamó a la Asistencia Pública para que me trajera un vaso de agua que nunca llegó. Retardo de la Asistencia Pública anota un cronista.Algo de delirio otro.¿Me permiten? siguió Recienvenido. No obstante la falta de horario, el accidente es la única cosa que yo nunca he visto desperdiciar; el agua caliente, el fuego, desperdiciamos con frecuencia, pero siempre alrededor de aquél he visto a muchas personas que están juntando al accidentado, rodeándolo para que no se filtre y desparrame, formando un círculo tan perfecto como perfecto es el centro de él formado por la persona más o menos completa en el momento que ha tomado el papel de accidentado.
Macedonio Fernández
19 de marzo de 2008
¿Qué se va a servir la señora?
Ahora que está vieja se da cuenta que no es tan fácil jugar con la piel. De chica le encantaba hacerlo: se arrugaba ahora, se des-arrugaba después. Un poco la oreja izquierda, el seno izquierdo, el meñique izquierdo. La derecha se mantenía firme y tersa, la izquierda arrugadita. A los 86 años de edad confesó al padre Roberto su afición por los restos de mortadela y rallar el queso a contrapelo.
La vi irse hecha una arruga enorme, volvió una seda. Dicen que fue a París a plancharse (incluso del derecho). ¿Por qué no?, ¿acaso una chica no puede estar linda para el baile?.
La vi irse hecha una arruga enorme, volvió una seda. Dicen que fue a París a plancharse (incluso del derecho). ¿Por qué no?, ¿acaso una chica no puede estar linda para el baile?.
17 de marzo de 2008
2 de marzo de 2008
19 de febrero de 2008
LECTURA CHILENOARGENTA
Lectura Chilenoargenta
3 chilenxs poetas
3 narradoras argentinas
Jorge Polanco Salinas
Guido Arroyo Gonzalez
Elizabeth Neira
*
Valeria Tentoni
Clara Anich
Sonia Budassi
*
música a cargo de
Pandolfelli - Millán
presentador a cargo
Funes
( de yapa vamos a escucharHayseed Dixie )
*****************
miércoles 20 febrero - 21 hs
CCPachamama
Pje. Argañarás 22
e / Estado de Israel y Pringles
*****************
entrada gratis
3 chilenxs poetas
3 narradoras argentinas
Jorge Polanco Salinas
Guido Arroyo Gonzalez
Elizabeth Neira
*
Valeria Tentoni
Clara Anich
Sonia Budassi
*
música a cargo de
Pandolfelli - Millán
presentador a cargo
Funes
( de yapa vamos a escucharHayseed Dixie )
*****************
miércoles 20 febrero - 21 hs
CCPachamama
Pje. Argañarás 22
e / Estado de Israel y Pringles
*****************
entrada gratis
11 de febrero de 2008
La perfección del desastre
Este bien podría ser el título de una gran novela
o la descripción de tu boca.
Yo, que me inquieto con tu solo pestañeo
no tolero esa comisura
que se bifurca y se cierra luego
hasta unirse en una mueca soberbia.
Yo, que tengo por venas trenzas de muérdago
y por respiración aleteos de hornero
con mi tristeza ágil
y mis brazos muertos;
Yo voy a ser la que rescate tu aliento
del resto de las podredumbres
y te cosa la boca con hilos de plata
para que ya no puedas
mentirle a ninguna otra.
Historia de un trinar
El perro se huele el trasero, el trasero se huele el perro.
El pato nada feliz, feliz nada el pato.
El pajarito canta alegremente, alegremente canta el pajarito.
El mono come su banana, come su banana el mono.
Y, en el medio de la apacibilidad del bosque, suena un trinar oscuro y horroroso: “¿Hermano, te cagaste de nuevo? Habrase visto semejante descaro”-gritó una ardilla enojada al mapache susodicho.
El pato nada feliz, feliz nada el pato.
El pajarito canta alegremente, alegremente canta el pajarito.
El mono come su banana, come su banana el mono.
Y, en el medio de la apacibilidad del bosque, suena un trinar oscuro y horroroso: “¿Hermano, te cagaste de nuevo? Habrase visto semejante descaro”-gritó una ardilla enojada al mapache susodicho.
8 de febrero de 2008
Los poderes de la Creación
Regresar al sismo que remueve en las horas los vientres contaminados de epilepsias
Botar lo inteligente de tu creación
Descubrir el flujo del Divino Retorno
Y reposar las células sobre lo grávido
Botar lo inteligente de tu creación
Descubrir el flujo del Divino Retorno
Y reposar las células sobre lo grávido
Los sentidos, petróleos
miras, pecas, roes las partículas de incienso
Oír los truenos de la hecatombe
Ser Hércules y Goliat
Y del caído hacer ostentación,
el remolino es un recuerdo fugaz
Oír los truenos de la hecatombe
Ser Hércules y Goliat
Y del caído hacer ostentación,
el remolino es un recuerdo fugaz
5 de febrero de 2008
Orgasmo y Yo (vida sexual de una monja cualquiera)
Mi primer orgasmo lo tuve con el negro Suárez en el auto de su abuelo, un Renault doce todo roto y descascarado. Yo no tenía idea de que eso era un orgasmo, el negro me lo dijo “nena, te acabas de venir” y yo lo mire sorprendida. No me había penetrado, solo un par de besos y ya había aparecido ese líquido gracioso que me recorría toda hasta manchar mi bombacha. El negro al parecer se asusto de la potencia de mi vagina porque desistió en la empresa de desvirgarme. Me dejó en la vereda, a unos pasos del palo borracho que papá había plantado. Lo mire irse, con mi vestido floreado y mis valerinas color mármol. El comienzo de mi vida sexual había sido bastante caótico, si se puede decir que ese día comenzó mi vida sexual. Nunca tuve suerte con los hombres, unos no me querían, otros no que gustaban, y otros no podían. Juan y su pene ínfimo, Lucas y su perezoso amigo y Lucho y su obsesión (pero yo no quería saber nada). “orgasmo fácil” me llamaban en el barrio, maldito negro sucio, no podía guardar el secreto. Por eso es que decidí dedicarme a la vida monacal. Las monjas no tienen que pedir disculpas por mojarse ante el roce masculino. Tienen una vida apacible y tranquila, se dedican a oler flores y rezarle al niño Jesús. Tenía veintitrés años cuando entre al convento de las carmelitas, era joven, ingenua y con orgasmos a la orden del día. y virgen, obvio. Es que todavía nadie podía/quería/se atrevía a entrarme. Por eso lo hice. Por eso y porque me canse de buscar lencería fina que no resistía el mínimo abrazo… un beso en el cine y ya la tenía toda embadurnado de ese jugo blanco. Y después mamá me retaba y pasaba toda la tarde déle que déle fregando las bombachas para que queden limpias.
Los problemas con la madre superiora comenzaron cuando mis lecturas se llenaron de las poesías místicas. Tanto Sor Juana como San Juan me extasiaban increíblemente. Sus palabras llegaban a mí y me hacían hasta berrear de placer. Yo no puedo recordar mucho esos momentos, es como si cada vez que me estuviera por venir se me borra la memoria y no sé ni quien soy. Y parece que grito, mucho. Como sea, el asunto es que las monjas creyeron que era una psicótica o (peor aun) una ninfómana. Y me obligaron a dejar de leer esas poesías. Me regalaron una tele para que coloque en mi celda, así miraba la tele y no pensaba en cosas raras. Todo iba bien hasta que el “show del chavo del ocho” entró en mi mundo. Lo recuerdo como su hubiera sido ayer, después de tomar el te con las hermanas, me dirigí a mi celda alegando dolor estomacal fuerte y lo vi: un muchacho joven y esbelto, que gritaba cuando su amigo lo cargaba llamándolo “cachetes de marrana flaca”. Él y sus cachetes coparon mis tardes silenciosas. Sus exclamaciones me enloquecían, me restregaba contra la cama y, de nuevo, me venía. A la semana de ser la estrella porno del convento, comprendí que su voz chillona me llamaba, era como un aviso divino que San Antonio me dictaba: debía conocerlo. Así fue como tomé el avión hasta la ciudad de Guadalajara para buscarlo. Aunque trate y trate fue imposible, Quico no era su verdadero nombre y tampoco sus gritos (me entere que era ayudado por extras). Así que volví toda sola y triste al convento. Ahora estoy vieja y no controlo mis fluidos. Me sigo viniendo a rolete, ante cualquier boludez, pero uso pañal.
Los problemas con la madre superiora comenzaron cuando mis lecturas se llenaron de las poesías místicas. Tanto Sor Juana como San Juan me extasiaban increíblemente. Sus palabras llegaban a mí y me hacían hasta berrear de placer. Yo no puedo recordar mucho esos momentos, es como si cada vez que me estuviera por venir se me borra la memoria y no sé ni quien soy. Y parece que grito, mucho. Como sea, el asunto es que las monjas creyeron que era una psicótica o (peor aun) una ninfómana. Y me obligaron a dejar de leer esas poesías. Me regalaron una tele para que coloque en mi celda, así miraba la tele y no pensaba en cosas raras. Todo iba bien hasta que el “show del chavo del ocho” entró en mi mundo. Lo recuerdo como su hubiera sido ayer, después de tomar el te con las hermanas, me dirigí a mi celda alegando dolor estomacal fuerte y lo vi: un muchacho joven y esbelto, que gritaba cuando su amigo lo cargaba llamándolo “cachetes de marrana flaca”. Él y sus cachetes coparon mis tardes silenciosas. Sus exclamaciones me enloquecían, me restregaba contra la cama y, de nuevo, me venía. A la semana de ser la estrella porno del convento, comprendí que su voz chillona me llamaba, era como un aviso divino que San Antonio me dictaba: debía conocerlo. Así fue como tomé el avión hasta la ciudad de Guadalajara para buscarlo. Aunque trate y trate fue imposible, Quico no era su verdadero nombre y tampoco sus gritos (me entere que era ayudado por extras). Así que volví toda sola y triste al convento. Ahora estoy vieja y no controlo mis fluidos. Me sigo viniendo a rolete, ante cualquier boludez, pero uso pañal.
24 de enero de 2008
Laughing Song
When the green woods laugh with the voice
of joy,
And the dimpling stream runs laughing by;
When the air does laugh with our merry wit,
And the green hill laughs with the noise of it,
When the meadows laugh with lively green,
And the grasshopper laughs in the merry scenr,
When Mary and Susan and Emily
With their sweet round mouths sing "HA, Ha, He!"
When the painted birds laugh in the shade,
Where our table with cherries and nuts
is spread,
Come live & be merry, and join with me,
To sing the sweet chorus of "Ha, Ha, He!"
11 de enero de 2008
10 de enero de 2008
A ustedes Niñas
…Y vi un artefacto luminoso que sacaba chispas por sus orejas y me dio risas… muchas, sí...Y un chiquitin lindo gritaba desparramado en la calle feliz, por esa cosa linda que daba gracia y se agitaba sobre una mesa de plástico frenética, se movñia descuarejingada la cosa... Increíble su efecto en el mundo.
Porque a la mamá se le llenaban de brillos los cachetes viendo al niño y los que pasaban por ahí miraban huyendo y yendo sensibileros… como si bailaran dentro de sí al ver al pequeño reírse descostillado… Y me daban cosquillitas porque me acordé de cómo me hacen sentir unas personitas igual igual de feliz…. Feliz niña y pura y ¡Eureka! Sentí un escalofrío, me di cuenta que me hacen infinita, uau, así, la vida sin tiempos que corren, porque somos el universo… mi tenderete de amistad ¡qué lindas amigas!.
6 de enero de 2008
Vos y Yo
Andaba con ganas de eso, de sentirme que flotaba, que era mariposa. Fue una tarde de otoño (me acuerdo por mi bufanda que picaba) cuando nos pasó. Vos eras así de marrón, así de lindo. Yo hecha de sonrisas, de abrazos. Me llevastes despacito a la plaza, me empujastes en la hamaca. Te tire por el trampolín, me mostrastes tus bichos preferidos (la vaquita de san Antonio, el señor cien pies). Después de un rato, cuando pude animarme, me saqué la timidez y te pispie la mirada. ¿sabes que tenés ojos pícaros, no? así, como de ardillita que se esconde, de abeja que busca flores. Desde esa tarde no puedo dejar de mirarte sin sentirme especial, linda. Eso de reirnos hasta que nos duela la panza, eso es lo que nos hace vos y yo.
(Gracias, amor mío, gracias!!)
(Gracias, amor mío, gracias!!)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
