25 de octubre de 2008
2 de octubre de 2008
REVISTA LETRAS ABANICO
Historias normales de una chica rara
de casamiento
¡Qué cholula!
Revista de letras de la Biblioteca Nacional de la República Argentina
11 de septiembre de 2008
1 de agosto de 2008
6 de julio de 2008
Dedales en los cuerpos succionando el sol
y las panteras, niñas, lloran.
Enamoradas contra la pared del soma,
embisten el cristal.
Esta habitación de ómnibus sin esferas,
de cien aerófobos y la sangre, mía.
Este espacio meridional, y el agua, mía.
El templo laico es.
Adentro, aquí, el ojo es una efigie muerta,
la inmortalidad de lo sucesivo él,
de una voz de madre, de un amor, de una infancia
atrapada,
en al memoria de un sánscrito inmemorial, en la ilusión,
en no querer las muertes del alma.
y las panteras, niñas, lloran.
Enamoradas contra la pared del soma,
embisten el cristal.
Esta habitación de ómnibus sin esferas,
de cien aerófobos y la sangre, mía.
Este espacio meridional, y el agua, mía.
El templo laico es.
Adentro, aquí, el ojo es una efigie muerta,
la inmortalidad de lo sucesivo él,
de una voz de madre, de un amor, de una infancia
atrapada,
en al memoria de un sánscrito inmemorial, en la ilusión,
en no querer las muertes del alma.
5 de julio de 2008
3 de julio de 2008
Una a cada uno
Entrego mis armas
frente a tu presencia amenazante
que ha nombrado mi padecer
Acechada en no saberme y encontrarte allí
donde me atrinchero en mi gesto contenido
deseo desbordarme fuera del abismo
de mi memoria imposible
Es que cuando el cuerpo calla
la voluntad espera suspendida
****
Inquietud de un amanecer
Aunque el viento nunca arrastra el vacio
ni el acontecimiento se convierte Ya en recuerdo,
recupero los gestos que son enormes.
Aunque la habitación nunca esta vacía
ni la ausencia está a la intemperie,
recupero las palabras que se inscriben.
Porque ahora que retorno a la inquietud de un amanecer
ya no duele que me nombres.
6 de junio de 2008
5 de junio de 2008
2 de junio de 2008
Marians famous!!!
5 preguntas a: Marian Romina Lutzky
Por María Ximena Venturini
extraido de la página http://www.todastuscosas.com/
Bioy y Borges, Goethe y Schiller, Carlyle y Emerson; grandes amigos que supieron comprender al genio del otro -y comprenderse así a ellos mismos-. Aunque no quiero pecar de vanidosa comparándome con estos monstruos, sí confío en sus ejemplos para ilustrar ese mágico choque que se produce cuando dos almas se han mirado -y sonreído-. Amiga con a mayúscula, de esos amigos que son pocos, mi amistad con la señora escritora que hoy tengo el placer –y el honor- de entrevistar fue hace ya casi una década. Idilio ininterrumpido, amor que actualmente se convirtió en una pasión. Hoy, Marian paso de ser esa chica medio hippie y muy buena onda que entró a mi colegio en cuarto año, a una exquisita, delirante, magnánima poetisa. Sí, admito que la admiración y el cariño me nublan la vista, pero si no me creen, entren acá y compruébenlo ustedes mismos. Además es una delirante escritora de relatos cortos y largos, publica en La Quetrófila su Mamushka alocada, colabora en El Tenderete y tiene otros escritos sobre unos pelos asesinos. Ah sí, y además es por sobre todo una bella, generosa, adorable persona. Señoras y señores, se me infla de orgullo el pecho todo al presentarles a esta grande de un metro y medio (¡o quizás menos!)… con ustedes la señorita Marian Romina Lutzky Ribas:
Escribís -extremadamente bien- poesía, narrativa… ¿Sos consciente de la contaminación entre uno y otro? ¿Cómo definirías tu “yo” poético?
Marian Lutzky: ¿Podría ser la voz de mi inconciencia? no…. sería un salvajismo de mi parte. Una voz promiscua me gusta más. Un “yo” promiscuo de espíritu que dice lo que esa entelequia le hace consciente. Lo sentido. Eso lleva a las imágenes que se descifran con las asociaciones del lenguaje, no con el lenguaje mismo. Digo lo que no puedo decir de otra forma. La poesía es un recurso de amparo a esas imágenes que deseo comunicar. Una experimentación específica. Por eso, cuando narro, lo hago también desde este lugar pero no con tantos permisos retóricos -sino me aburriría mortalmente- y, claro, mataría en el acto al cuento. Disfruto de la mentira como de una torta negra, de inventar, la expansión y exageración de la palabra. Me gusta describir los personajes minuciosamente -en la medida que puedo, y muchas veces de forma delirante, porque me cuesta, son muy raros ellos-. Sí tengo claro quiénes son, me dicen qué les pasa. Siempre cosas raras, delirantes, el delirio y su lógica me fascina. Y cómo definiría mi yo poético, qué se Yo.
Algo enormemente notorio al leer tus textos -tanto en la narrativa como en la poesía- es un ritmo y una armonía -o desarmonía- que saltan a la vista (y al oído)… sabemos que tenés una formación musical clásica, ¿Qué papel crees que juega la música en tu literatura?
ML: Quiero contar esto. Iba a un conservatorio cuyo director, el señor S. me pegaba con su varita en los dedos cuando me equivocaba de nota en el piano. Fuerte pegaba el viejo S. Y en invierno sufría yo, mucho, una de mis compañeras se hizo pis del miedo y quedó marcada por siempre, la señorita M. Sin embargo me gustaba el sacrificio, ay, los mandatos familiares. La cuestión es que luego de cómo 15 años, mi padre médico recibe en su guardia a un suicida llamado S. El mismo. Me gusta contar la historia. En venganza -sí se murió-. La cuestión es que la armonía, el ritmo, la melodía, el timbre, el tono, los matices, yo los aprendí de chiquita y a los golpes. Escuchaba y tocaba veinticinco veces la misma obrita musical hasta que me salía a tempo y sin ningún pifie. Tengo una relación casi obsesiva con eso, me voy escuchando cuando escribo, me gustan las palabras por cómo suenan y no por lo que dicen… y eso juega en contra a veces porque no puedo decir un delirio porque me gusta pichincha y la cartera. Con las pausas también, el calderón libertario me fascinaba. Los silencios marcan, hay algo en relación al pulso, a la respiración, cuando hablamos y leemos que me gusta provocar. Me parece que arman una atmósfera, el clima, la temperatura -sí la temperatura-. Digamos que me gusta lo musical. Para mí, Liszt es poesía, Chopin es poesía, Mendelson es poesía.
Tus textos están repletos de humor, sátira, sensibilidad, ternura, amor, erotísmo; pero a la vez son tremendamente delirantes e imaginativos… ¿Con quién te reflejas? ¿Quién es infaltable en tu mesita de luz?
ML: Ay diosito. Físicamente mi habitación es la tercera guerra mundial, Corea contra Corea, y como mediando la situación tengo, desparramados al lado de mi cama, a distancia óptima para no tener que pararme cuando me recuesto a leer y caer dormida, los siguientes libros infaltables: Un icono de mi adolescencia que conservo junto a mi cama como recordatorio de la depresión de los dieciséis es El libro del desasosiego de Pessoa. Todavía lloro cuando me acuerdo del momento histórico, me hundía en el desasosiego de la abstinencia. Es un librón infaltable. Tengo El arco y la lira de Octavio Paz, que me enamora constantemente y me sorprende todo el tiempo, aunque lea las mismas líneas me renueva. ¡Qué aprovecho! -gracias Jorge!- ¡Qué linda la poesía!. Tengo Los Sorias de Laiseca que es como un delirio realista que me vuelve loca. A Gelman, a Roberto Arlt, a Gógol, Borges, Ocampo (Silvina eh), Marechal y su Adán Buenosayres. Algunas cosas de poesía surrealista como Breton, Artaud, Desnos. Una biografía de George Sand (la mujer-hombre del romanticismo, mi prócer) Todo, debidamente desparramado por debajo y los costados de la cama. El procedimiento es el siguiente: me saco la ropa, relojeo los libros y decido con cual me voy a soñar.
¿Cómo te enfrentas al blanco de la hoja? ¿Te arrojas? ¿Lo peleas?, ¿Te entregas?ML: Ah no, me pongo como loca. ¡¡¡COMO LOCA!!!!. Histérica, escribo, como dije antes, palabras sueltas que me gusten, borro, voy vengo, me pongo a tocar el piano. No resulta. No soy de las que manejan bien el blanco. Soy una indispuesta del blanco.
Si tuvieras que definir qué es la literatura en una palabra…¿Sería?
ML: Me cuesta, ¿Esencia? ¿Un juego fantástico? ¿Expansión creativa? ¿Creación de universos? es como ser grande y tener un niño adentro, creador, que necesita construir realidades, y es tan divertido cuando lo hace. Que llora, que sonríe, que quiere, que ama, que siente. ¿Es la esencia del niño?
Por María Ximena Venturini
extraido de la página http://www.todastuscosas.com/
Bioy y Borges, Goethe y Schiller, Carlyle y Emerson; grandes amigos que supieron comprender al genio del otro -y comprenderse así a ellos mismos-. Aunque no quiero pecar de vanidosa comparándome con estos monstruos, sí confío en sus ejemplos para ilustrar ese mágico choque que se produce cuando dos almas se han mirado -y sonreído-. Amiga con a mayúscula, de esos amigos que son pocos, mi amistad con la señora escritora que hoy tengo el placer –y el honor- de entrevistar fue hace ya casi una década. Idilio ininterrumpido, amor que actualmente se convirtió en una pasión. Hoy, Marian paso de ser esa chica medio hippie y muy buena onda que entró a mi colegio en cuarto año, a una exquisita, delirante, magnánima poetisa. Sí, admito que la admiración y el cariño me nublan la vista, pero si no me creen, entren acá y compruébenlo ustedes mismos. Además es una delirante escritora de relatos cortos y largos, publica en La Quetrófila su Mamushka alocada, colabora en El Tenderete y tiene otros escritos sobre unos pelos asesinos. Ah sí, y además es por sobre todo una bella, generosa, adorable persona. Señoras y señores, se me infla de orgullo el pecho todo al presentarles a esta grande de un metro y medio (¡o quizás menos!)… con ustedes la señorita Marian Romina Lutzky Ribas:
Escribís -extremadamente bien- poesía, narrativa… ¿Sos consciente de la contaminación entre uno y otro? ¿Cómo definirías tu “yo” poético?
Marian Lutzky: ¿Podría ser la voz de mi inconciencia? no…. sería un salvajismo de mi parte. Una voz promiscua me gusta más. Un “yo” promiscuo de espíritu que dice lo que esa entelequia le hace consciente. Lo sentido. Eso lleva a las imágenes que se descifran con las asociaciones del lenguaje, no con el lenguaje mismo. Digo lo que no puedo decir de otra forma. La poesía es un recurso de amparo a esas imágenes que deseo comunicar. Una experimentación específica. Por eso, cuando narro, lo hago también desde este lugar pero no con tantos permisos retóricos -sino me aburriría mortalmente- y, claro, mataría en el acto al cuento. Disfruto de la mentira como de una torta negra, de inventar, la expansión y exageración de la palabra. Me gusta describir los personajes minuciosamente -en la medida que puedo, y muchas veces de forma delirante, porque me cuesta, son muy raros ellos-. Sí tengo claro quiénes son, me dicen qué les pasa. Siempre cosas raras, delirantes, el delirio y su lógica me fascina. Y cómo definiría mi yo poético, qué se Yo.
Algo enormemente notorio al leer tus textos -tanto en la narrativa como en la poesía- es un ritmo y una armonía -o desarmonía- que saltan a la vista (y al oído)… sabemos que tenés una formación musical clásica, ¿Qué papel crees que juega la música en tu literatura?
ML: Quiero contar esto. Iba a un conservatorio cuyo director, el señor S. me pegaba con su varita en los dedos cuando me equivocaba de nota en el piano. Fuerte pegaba el viejo S. Y en invierno sufría yo, mucho, una de mis compañeras se hizo pis del miedo y quedó marcada por siempre, la señorita M. Sin embargo me gustaba el sacrificio, ay, los mandatos familiares. La cuestión es que luego de cómo 15 años, mi padre médico recibe en su guardia a un suicida llamado S. El mismo. Me gusta contar la historia. En venganza -sí se murió-. La cuestión es que la armonía, el ritmo, la melodía, el timbre, el tono, los matices, yo los aprendí de chiquita y a los golpes. Escuchaba y tocaba veinticinco veces la misma obrita musical hasta que me salía a tempo y sin ningún pifie. Tengo una relación casi obsesiva con eso, me voy escuchando cuando escribo, me gustan las palabras por cómo suenan y no por lo que dicen… y eso juega en contra a veces porque no puedo decir un delirio porque me gusta pichincha y la cartera. Con las pausas también, el calderón libertario me fascinaba. Los silencios marcan, hay algo en relación al pulso, a la respiración, cuando hablamos y leemos que me gusta provocar. Me parece que arman una atmósfera, el clima, la temperatura -sí la temperatura-. Digamos que me gusta lo musical. Para mí, Liszt es poesía, Chopin es poesía, Mendelson es poesía.
Tus textos están repletos de humor, sátira, sensibilidad, ternura, amor, erotísmo; pero a la vez son tremendamente delirantes e imaginativos… ¿Con quién te reflejas? ¿Quién es infaltable en tu mesita de luz?
ML: Ay diosito. Físicamente mi habitación es la tercera guerra mundial, Corea contra Corea, y como mediando la situación tengo, desparramados al lado de mi cama, a distancia óptima para no tener que pararme cuando me recuesto a leer y caer dormida, los siguientes libros infaltables: Un icono de mi adolescencia que conservo junto a mi cama como recordatorio de la depresión de los dieciséis es El libro del desasosiego de Pessoa. Todavía lloro cuando me acuerdo del momento histórico, me hundía en el desasosiego de la abstinencia. Es un librón infaltable. Tengo El arco y la lira de Octavio Paz, que me enamora constantemente y me sorprende todo el tiempo, aunque lea las mismas líneas me renueva. ¡Qué aprovecho! -gracias Jorge!- ¡Qué linda la poesía!. Tengo Los Sorias de Laiseca que es como un delirio realista que me vuelve loca. A Gelman, a Roberto Arlt, a Gógol, Borges, Ocampo (Silvina eh), Marechal y su Adán Buenosayres. Algunas cosas de poesía surrealista como Breton, Artaud, Desnos. Una biografía de George Sand (la mujer-hombre del romanticismo, mi prócer) Todo, debidamente desparramado por debajo y los costados de la cama. El procedimiento es el siguiente: me saco la ropa, relojeo los libros y decido con cual me voy a soñar.
¿Cómo te enfrentas al blanco de la hoja? ¿Te arrojas? ¿Lo peleas?, ¿Te entregas?ML: Ah no, me pongo como loca. ¡¡¡COMO LOCA!!!!. Histérica, escribo, como dije antes, palabras sueltas que me gusten, borro, voy vengo, me pongo a tocar el piano. No resulta. No soy de las que manejan bien el blanco. Soy una indispuesta del blanco.
Si tuvieras que definir qué es la literatura en una palabra…¿Sería?
ML: Me cuesta, ¿Esencia? ¿Un juego fantástico? ¿Expansión creativa? ¿Creación de universos? es como ser grande y tener un niño adentro, creador, que necesita construir realidades, y es tan divertido cuando lo hace. Que llora, que sonríe, que quiere, que ama, que siente. ¿Es la esencia del niño?
30 de mayo de 2008
18 de mayo de 2008
Feliz Cumpleaños Lutzka
A Marian Lutzky en el día de sus veinticuatro
ella siempre tuvo mal de astros
era una diadema sin cascabel ni nuca que soporte trenzas
una entelequia, mi corazoncito de perlas muertas,
de movimientos contestes,
un pentagrama de sus uñas,
una diatriba contra nadie
contra La Nadie misma
un xilofón de esdrújulas,
un compendio de salitres, esperando la lluvia
para diluirse en lunas en cuarto menguante
y ser fugaz como el estornudo de un niño
esa última respiración veloz de la noche
tuvo un aljibe por alma y terminó de baldear la vereda
con coágulos infectos de mirra
vomitó todo el aserrín y germinó poesía
le nacieron madreselvas en la espalda,
por alas en carne viva
mi corazoncito de libélula, mi estalactita diamantina
¿quién va a cubrirnos esta noche con almíbares,
quién a calibrar el hastío,
quién?
te veo zarpar hacia las nubes, corazoncito
te veo ser nube también
9 de mayo de 2008
¿Homenaje?
Graffiti de Pessoa en las calles de Lisboa:Que nos sugiere: ¿Industria cultural, reapropiaciòn subalterna urbana, legitimaciòn de un icono nacional?
ESTO
Dicen que pretendo o miento
En cuanto escribo. No hay tal cosa
Simplemente
Siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón.
Todo cuanto sueño o pierdo,
Que pronto cae o muere en mí,
Es como una terraza que mira
Hacia otra cosa más allá.
Esa cosa me arrastra.
Y así escribo en medio
De las cosas no junto a mis pies,
Libre de mi propia confusión,
preocupado por cuanto no es.
5 de mayo de 2008
FIESTA FIESTA
¡¡¡¡¡¡¡¡¡FIESTA DEL RE TOMATE!!!!!!!!!!
AH SISISISI
LA QUETRÓFILA PRESENTA:
BANDA EN VIVO: MAMUSHKA
TODOS LOS TEMAS QUE SIEMPRE QUISISTE ESCUCHAR
QUE SIEMPRE TE DIGO
VENI RAQUEL CON LOS MUCHACHOS
EN UN SOLO LUGAR
viernes 16 de mayo
00:00hs
C.C. AL ZAGUÁN SUR
MORENO 2320
BALVANERA
ENTRADA + EJEMPLAR 10$
29 de abril de 2008
http://www.youtube.com/watch?v=i8ov2oNbkvo
ME LO VAN A AGRADECER
Gracias a Nicolás Expert por señalarlo
Nietzche, Hegel versus Epicuro al fútbol
imagine.
ME LO VAN A AGRADECER
Gracias a Nicolás Expert por señalarlo
Nietzche, Hegel versus Epicuro al fútbol
imagine.
24 de abril de 2008
¡Ay ayay Humberto!
ayayayayayayyayayay para los enamorados, las enamoradas
Ocurre simplemente que me he vuelto inmortal.
Los colectivos me respetan,
Se inclinan ante mí,
Me lamen los zapatos como perros falderos.
Ocurre simplemente que no me muero más.
No hay angina que valga,
No hay tifus, ni cornisa, ni guerra, ni espingarda,
Ni cáncer, ni cuchillo, ni diluvio,
Ni fiebre de Junín, ni vigilantes.
Estoy del otro lado.
Simplemente, estoy del otro lado,
De este lado,
Totalmente inmortal.
Ando entre olimpos, dioses, ambrosías,
Me río, o estornudo, o digo un chiste
Y el tiempo crece, crece como una espuma loca.
Qué bárbaro este asunto
De ser así, inmortal,
Festejar nacimiento cada cinco minutos,
Ser un millón de pájaros,
Una atroz levadura.
Qué escándalo caramba
Este enjambre de vida,
Esta plaga llamada con mi nombre,
Desmedida, creciente,
Totalmente inmortal.
Yo tuve, es claro, gripes, miedos,
Presupuestos,
Jefes idiotas, pesadez de estómago,
Nostalgias, soledades,
Mala suerte…
Pero eso fue hace un siglo, veinte siglos,cuando yo era mortal.
Cuando era
Tan mortal,
Tan boludo y mortal,
Que ni siquiera te quería,
Date cuenta.
Humberto Cosntantini
Ocurre simplemente que me he vuelto inmortal.
Los colectivos me respetan,
Se inclinan ante mí,
Me lamen los zapatos como perros falderos.
Ocurre simplemente que no me muero más.
No hay angina que valga,
No hay tifus, ni cornisa, ni guerra, ni espingarda,
Ni cáncer, ni cuchillo, ni diluvio,
Ni fiebre de Junín, ni vigilantes.
Estoy del otro lado.
Simplemente, estoy del otro lado,
De este lado,
Totalmente inmortal.
Ando entre olimpos, dioses, ambrosías,
Me río, o estornudo, o digo un chiste
Y el tiempo crece, crece como una espuma loca.
Qué bárbaro este asunto
De ser así, inmortal,
Festejar nacimiento cada cinco minutos,
Ser un millón de pájaros,
Una atroz levadura.
Qué escándalo caramba
Este enjambre de vida,
Esta plaga llamada con mi nombre,
Desmedida, creciente,
Totalmente inmortal.
Yo tuve, es claro, gripes, miedos,
Presupuestos,
Jefes idiotas, pesadez de estómago,
Nostalgias, soledades,
Mala suerte…
Pero eso fue hace un siglo, veinte siglos,cuando yo era mortal.
Cuando era
Tan mortal,
Tan boludo y mortal,
Que ni siquiera te quería,
Date cuenta.
Humberto Cosntantini
Gelman
Piglia piensa que la actual velocidad de circulación y de acceso a las palabras se enfrenta con un obstáculo inevitable e invariable: la capacidad de lectura, es decir la experiencia temporal de lectura. Esto refiere al vano y claro fenómeno de que si bien tenemos acceso a mucho material (léase libros, información, todo lo que este escrito) el tiempo de lectura es siempre el mismo. Siguiendo las reflexiones sobre la temporalidad y la literatura nos topamos frente al fenómeno de la poesía; y Piglia nos recuerda que si de “ahorro” del tiempo se trata, los poetas son los mejores. Es claro que la palabra en la poesía esta fuertemente cargada y pocas palabras nos dicen mucho (en el sentido amplio, claro). Así las palabras pueden disputarle a las imágenes esa supuesta velocidad comunicativa inmediata que se resumen en el dicho popular "Una imagen vale más que mil palabras".
Sin embargo no podemos equiparar ambos fenómenos, la poesía es una experiencia particular, que no necesariamente busca la comunicación, pero si una experiencia; como la de estar a la intemperie (según Juan L.Ortiz) o "es poéticamente como el hombre habita este mundo" ... Sin embargo para Gelman: La poesia no pretender ser más que poesía, como menciono ayer en el Circulo de Bellas Artes de Madrid, luego de recibir el Premio Cervantes. La poesía para Gelman se transforma así en su razón de vida, su experiencia vital, con toda la humildad que esto implica, sin pretensiones racionales ni totalitarias, porque según él Lo inefable es imposible de captar.
23 de abril de 2008
Morirse de meido
Morirse de miedo
¿quién nombra este fluente pensamiento sin razones? ¿Quién se atreve a decirme su caldograma maléfico? De circunstancias comunes esto, duele tanto la espera.
Fundamentar la hipótesis ¿cuál es el sentido? ¿Quién reporta las horas de la muerte?
¿Quién queda luego del dictamen?, las piernas, los huesos que andan sueltos, los fuegos vivos, las hienas. La conciencia, el agudo crepitar de las sombras
Tengo miedo, tanto, si no soy más que una pequeña densidad. No inicio absolutos.
¿y quién habla cuando hablo?, cuando grito en el espacio, así como ahora, llena de espantos
vacuas torres de papel escrito en el montón del tacho
estoy triste sin mí,
y con, ¿de quién, de qué soy?
Magmas, cientos de arrecifes quemados en la cabeza, ideas, sentimientos vulcanizados en un círculo temible
no pueden los cuerpos extraviar la carne,
morirse epilepticos en el espíritu
.
¿quién nombra este fluente pensamiento sin razones? ¿Quién se atreve a decirme su caldograma maléfico? De circunstancias comunes esto, duele tanto la espera.
Fundamentar la hipótesis ¿cuál es el sentido? ¿Quién reporta las horas de la muerte?
¿Quién queda luego del dictamen?, las piernas, los huesos que andan sueltos, los fuegos vivos, las hienas. La conciencia, el agudo crepitar de las sombras
Tengo miedo, tanto, si no soy más que una pequeña densidad. No inicio absolutos.
¿y quién habla cuando hablo?, cuando grito en el espacio, así como ahora, llena de espantos
vacuas torres de papel escrito en el montón del tacho
estoy triste sin mí,
y con, ¿de quién, de qué soy?
Magmas, cientos de arrecifes quemados en la cabeza, ideas, sentimientos vulcanizados en un círculo temible
no pueden los cuerpos extraviar la carne,
morirse epilepticos en el espíritu
.
19 de abril de 2008
Compañera famosa!!!!!
_012[1].jpg)
Foto: diego santsedeAsí es... el TENDERETE se va pa´arriba...one of us is soo famous!!
bravo Valery, BRAVO!!!
(we love you)
(we love you)
(Tus compañeras tenderetianas....)
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